
La primera chica que besé llevaba brackets.
-No me he quedado enganchado- bromeé.
Aunque luego resultó que sí. Estuve meses colgado de ella.
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La profesora dijo:
El hombre viene del mono.
Arancha levantó la mano.
No todos, seño, los príncipes vienen del sapo.
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Era una escritora tan prolífica y barroca, con unos libros tan extensos y grandotes, que, de su obra, jamás pudo hacerse una edición de bolsillo.
Él, ya entonces, era un poeta tan preciso y concentrado, con unos poemas tan breves y austeros, que sus obras completas cabían todas en un separador de libros.
Una tarde, sus trabajos coincidieron, por azar, en el extremo izquierdo de una estantería.
Media hora después, según informó la bibliotecaria, los libros de ella abrieron de a poco sus páginas, y los separadores de él penetraron todos sus volúmenes.

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Etiquetas: humor, infancia, microrrelatos
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